Sobre las gotas de roc\u00edo se hab\u00eda escuchado el \u00faltimo rugido. Uno de los leones se hab\u00eda callado para siempre. No era f\u00e1cil la vida en aquella estancia. Todos sab\u00edan. Todos callaban y obedec\u00edan a aquel que se escond\u00eda detr\u00e1s de la puerta. Los un\u00eda la necesidad. Un hilo invisible ataba sus cuerpos y sus almas a los deseos ajenos. Ellos respond\u00edan, se dejaban llevar por una m\u00fasica que marcaba sus pasos, carentes de m\u00fasica. De esa manera constru\u00edan sus vidas, atrapadas en una melod\u00eda que se repet\u00eda, d\u00eda tras d\u00eda, en la sucesi\u00f3n de las noches y, especialmente, en el mutismo de la siesta. Blanco sobre negro en un paisaje donde no hab\u00eda grises. La voz, el reclamo negado, el grito callado por unas manos \u00e1speras, la queja silenciosa cayendo en el vac\u00edo, formaban parte de la misma trama, tejida con habilidad para sostener el destierro y la deshonra. Aquella tarde hab\u00eda sido diferente. Alguien ten\u00eda que callar al Le\u00f3n para dispersar a la manada. Ella, que llevaba en su cuerpo cicatrices imborrables, se hab\u00eda atrevido a cruzar los bordes del silencio para empezar a enhebrar su propia historia. Detr\u00e1s de la puerta ya no hab\u00eda leones. Ni patrones a los que obedecer. El \u00faltimo rugido se perdi\u00f3 en el aire, justo cuando la boca del Le\u00f3n se quedaba sin aire\u2026<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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